Una mañana de abril abrimos los ojos a un nuevo día con el canto de los pájaros. Estaba a punto de comenzar nuestro viaje hacia Çarçella.

Tras los preparativos, llegó la hora de despedirnos. Un compañero gritó a nuestras espaldas la consigna «Nuestra libertad es nuestra dignidad». Aquello hizo reír a los compañeros. Hasta entonces, en nuestra conciencia y nuestro subconsciente, todo lo relacionado con el honor había estado vinculado a la mujer. En aquel instante, tras una breve reflexión, yo también me había reído. Me arrepentí de ello. Porque todos los valores preciados que deben protegerse han de ser cuestiones de honor. Se ha dicho mucho sobre la libertad y se han hecho muchas valoraciones sobre el honor. Por eso no hace falta añadir aquí mis propias interpretaciones.

Como es sabido, la filosofía se interpreta como el amor al conocimiento. Durante miles de años se han debatido muchos temas. Han surgido numerosas controversias y discrepancias. Una de esas cuestiones es: «¿Quién sabe más, quien ha leído o quien ha viajado?». Muchas veces los debates sobre este asunto se han estancado y han quedado sin conclusión. Sin embargo, en mi opinión, cada uno se enriquece con el otro y cobra sentido a través de él. Quien ha leído pero no lleva su conocimiento a la vida, de modo que este queda encerrado en su interior, no comprende el acontecimiento o el asunto y permanece como un comerciante. Quienes han viajado y poseen una rica experiencia vital, pero carecen de conocimientos teóricos, tendrán limitaciones a la hora de dar sentido. Otro aspecto de esta cuestión es la expresión literaria. Por ejemplo, una persona que haya recorrido nuestro país, que es un pedazo de paraíso, pero no posea una gran capacidad de expresión y de narración literaria —en otras palabras, un vocabulario rico— no podrá describirlo de una manera acorde con su valor. Del mismo modo, alguien que haya leído o tenga dotes literarias, si no ha visto una determinada belleza o un lugar, no podrá construir frases a la altura de su hermosura ni describirlo como merece.

Tiempo atrás había leído varios escritos sobre las regiones de Kurdistán. Cuando se describían Gabar, Cudî y Herekol, sentía una profunda pena y lamentaba no haber podido disfrutar de aquellas bellezas. Como no había visto esos lugares, es decir, no había vivido en ellos, tampoco permanecían mucho en mi mente. Pero un lugar que uno ha visto y en el que ha vivido no se olvida fácilmente. Antes de llegar a Çarçella, muchas veces se había hablado de la belleza de esta región con frases adornadas. Junto a su belleza, también se mencionaban las dificultades y lo escarpado de su geografía. Ahora estoy con mis compañeros en la montaña más alta de Çarçella.

Una de las paradas de nuestro viaje fue Dola Bîra. Había preguntado a los compañeros por qué aquel valle se llamaba Geliyê Bîra. Mis compañeros preguntaron a otros, pero tampoco lo sabían con certeza. No obstante, se supone que hay pozos antiguos en esta región. Como no nos apartábamos del sendero, solo vi un pozo. También había un manantial rodeado de hormigón, pero tanto el pozo como el manantial se habían secado porque hacía mucho tiempo que no había habitantes allí. Poco después, un cementerio que se perdía entre la vegetación y un campo de flores de şilêr evocaban el paraíso. Era llamativo que en aquella zona hubieran brotado tantas flores de şilêr, especialmente dentro y alrededor del cementerio. Como es sabido, las flores de şilêr crecen sobre todo en los Zagros y son flores rojas de cuello curvado, es decir, con la cabeza orientada hacia abajo. A menudo esconden en su interior una gota de agua. Cada vez que veo flores de şilêr, comparo su destino con el de Kurdistán. Porque esta tierra siempre ha conocido dolor, pena, saqueo, guerra y destrucción. De los ojos de las madres y los niños siempre han brotado lágrimas. Es decir, la mayor parte del tiempo han vivido en la tristeza. Los niños kurdos han crecido con ese dolor y ese sufrimiento. Las flores de şilêr y los niños kurdos se parecen. Ambos, con su belleza y hermosura, refuerzan el amor a la vida y el vínculo con ella.

Después de Dola Bîra nos dirigimos al paso de Şikêr. Desde allí se veía toda la belleza de Çarçella. También se veían las cuatro rocas que dieron nombre a la región. Unas horas más tarde llegamos a Avaşîn. Avaşîn es célebre: se han escrito decenas de canciones, poemas y textos sobre ella. Por mucho que se escriba, no se puede describir como merece. Es un pedazo de paraíso. Caminamos por un puente y cruzamos Avaşîn.

Aquí se encuentra Dola Çinarê. Siempre que paso por aquí recuerdo este dicho: «Le preguntaron al plátano de sombra: “¿Por qué tu vida es tan larga?”. Y respondió: “Porque estoy arraigado a mi tierra”». Encuentro un parecido entre el plátano de sombra y la guerrilla. Ambos están arraigados a su tierra. Puede que la vida no sea larga en el plano físico, pero en el espiritual es inmortal. Pasamos allí aquella noche y, al día siguiente, recorrimos el largo camino desde Dola Çinara hasta su paso, donde todo estaba adornado de plátanos de sombra, y llegamos a otra parada antes del mediodía. No era simplemente otra parada: allí comenzaba la zona de Çarçella y terminaba la de Avaşîn. Aquí también cambian las estaciones. Cuanto más avanzábamos nosotros, más retrocedía la estación. Vivíamos la primavera, pero aquí era invierno. Todo estaba cubierto de nieve. También ocurrió algo muy llamativo. Cuando acabábamos de llegar al paso, el cielo estaba despejado. Al poco tiempo cayó granizo, después lluvia y, por último, nieve. Me llenó de asombro. ¿Cómo podía cambiar tanto el tiempo en tan poco rato? Cuando empezamos a caminar, también había salido el sol. Bajamos desde el paso y ante nosotros estaba Gundê Satê, un pedazo de paraíso. Por el camino fotografié una flor primaveral cuyo nombre desconocía. Al verlo, el compañero que iba a mi lado hizo un comentario llamativo: «En Çarçella hay miles de tipos de flores como esta; aún verás muchas más». Por eso dejé de fotografiar las flores. Llegamos a Gundê Satê, donde también había empezado a llover. Al ver el pueblo destruido, me invadió la tristeza; era como si la lluvia que caía se convirtiera en lágrimas y llorara en lugar de mis ojos. El compañero que iba conmigo y yo recorrimos el pueblo, fotografiamos aquellos lugares y hablamos sobre él. Era un pueblo muy grande, construido enteramente de piedra. Junto a él corría un río, y uno diría que aquel río era lo que le daba vida. Cientos de pequeños campos, toda clase de árboles frutales, álamos y plátanos de sombra embelesaban, a la vez que intensificaban el odio y la ira hacia los ocupantes que habían devastado nuestro país y nuestro pueblo…

Por mucho que se hable de la belleza de este país, siempre será poco, y las páginas tampoco bastarían. A partir de aquí dominaba el invierno; todo estaba blanco de nieve. ¿Se había vestido la naturaleza con un sudario o con un traje de novia? Una pregunta sin respuesta… A partir de aquí, el terreno ya no se parecía al que habíamos dejado atrás. Caminos escarpados, elevados y llenos de peligros. Ante nosotros se extendía aquel camino abrupto y difícil. Tras un largo camino por los bordes de la nieve, llegamos junto a los compañeros. Cuanto más duro es el camino y más difíciles son las condiciones, mayor es el vínculo que siente uno. Porque, allí donde una persona ha dedicado mucho esfuerzo, más se vincula a esa tierra. Esta verdad se aplica sobre todo a la guerrilla. Después de unos días con los compañeros, nos esperaba un viaje aún más difícil. Pero antes es necesario hablar de una cuestión importante que había olvidado: las fronteras creadas por los ocupantes. Con esas fronteras han separado a nuestro pueblo, para triturarlo, disolverlo y asimilarlo mediante la cultura de la mentira dentro del sistema de ocupación. Antes de que llegáramos, las piedras fronterizas de hormigón estaban en nuestro camino, sin vida, frías y alejadas de la realidad. Eran el símbolo de la ocupación; con aquellas piedras de hormigón se había dividido y ocupado mi país. Gundê Satê era el primer pueblo de Bakur. Es decir, lo que viniera después transcurriría en la zona de Bakur. Mi relato se desarrollaría en tierra de Bakur. Después de siete años, estoy de nuevo en tierra de Bakur. Por eso siento sosiego. Con la esperanza de que toda persona que anhele la libertad alcance este paraíso en la tierra.

Memyan Jiyanda